Vértigo

En estos días en los que llueve fuego y las noches son ardientes e insomnes,
lamento profundamente haber sembrado tantas necesidades y anhelos
allá donde un beso y una caricia valen menos que una copa de mi propia ceniza.

(La foto que acompaña al texto es de  Mark Brosnihan M.D.)

Existir, just that

Quizá sea razón de peso el decir
que la vida no se piensa ni se dice
y que cualquier pensamiento la hiere y la mata.
Habré por lo tanto de enmudecer,
hacer con este poema una pajarita de papel
y luego, aprovechando la brisa de la noche
y sólo con la luna como destino y aliento
echarla a volar, y que huya lejos del verso,
lejos de la luz que ciega a las estrellas,
lejos de ti y de mí,
y que nos encuentre entretenidos en el juego de vivir
cuando alguna vez, Dios sabe cuándo, regrese.

Luz y ceniza

 

 Uno ama, o forzado por la vida aprende a amar
los lugares donde vive, o que sueña,
alimentando el universo personal e intransferible que todos creamos de la nada
desde que iniciamos el fuego de la pasión primera hasta la ceniza del adiós,
con secretos susurros de personas o cosas ya idas,
o que nunca fueron quizá,
que te abrazan, que te despiden y te regresan en cada esquina.
Anoto en la vieja piel de un álamo la voz callada de mi deseo,
escrita en savia aún viva en el libro vegetal de esta ribera;
para que ella lo lea algún día cuando pasee por allí su soledad,
seguramente tan enamorada como la mía.

Amargor

La de horas que le robé al sueño soñando al borde de tu boca....
Pero la vida se me va quedando sin atajos, querida,
y el camino esta noche se me hace muy largo.
Escribo tras la puerta cerrada, tal vez porque sospecho
que no habrá más visitas esta noche y porque siento
que los versos ya envejecen en mi pluma
-la tinta invisible transparenta mis más nimios secretos
y mis increencias quedan demasiado expuestas-
al tiempo que mi pasión por ser yo en ti,
tú en mi cuenco de cenizas, se va desvaneciendo.