Epílogo (verano del 84, otoño de 2012)

No quiero escuchar más a mis llagas,
no deseo deambular más
con el corazón partido por tu nombre.
Siento que el cansancio en nuestras vidas
haya convertido en diálogos de espuma
lo que ayer era océano sin playas;
El amor, ya vencido y enfermo,
se arrastra por el estéril purgatorio
de la última claudicación.
Es la hora del reencuentro,
cada uno con su verdad,
y que la humildad del desamor
nos haga banderas
para otear de nuevo el viento.

Recogeré de nuevo mi luz
ahora que ya anocheció.
Vagaré en tu ausencia,
como cuando la noche era noche
antes de adentrarme en la pesadilla.
Y si he de salvarme solo,
solo quiero encontrarme;
para que antes de despedirme,
los caminos de amor
que el amor sembró,
no puedan siquiera recordarme.

Let's dare!

Haiku

El cuervo hace la noche en su vuelo
a la clara luz azul
de la luna del mediodía

So cold the night

 

 Quedó el tiempo detenido en aquel instante
en que tu adiós apagó la luz fingida de mis esperanzas.
Desde entonces, sobrevivo entre recuerdos
que hieren como espadas en un combate
que siempre termino perdiendo.
Al final del día, atravieso las puertas del olvido
y quedo solo, desnudo e inerme
bajo sábanas de luna y llanto,
arropado por las sombras que me devoran.
Finalmente me adormezco cuando escucho
sobre mi almohada el frío rumor
saciante de tus besos en la memoria.

La oscura belleza

Desde que dedico parte de mis días a cortejar a la poesía, siempre me he preguntado si el poeta o "aprendiz de", debe necesariamente navegar por espacios de tristura para poemizar la realidad que le envuelve, ya sea por mares interiores o por paisajes robados a la realidad, o si por el contrario también encuentra belleza en la palabra aquella persona riente y enmarcada en esa felicidad que tanto se pregona en este mundo nuestro y en la que yo personalmente no creo mucho...

Sí pienso sin embargo, que de la bobería complaciente del que nada aborrece ni a nada aspira no se obtiene más que ripiosas imágenes de mundos que, por escasamente vividos y poco sufridos, apenas encajan con vida alguna; ni con la propia, ni mucho menos con las ajenas.

El sufrimiento correctamente asimilado, o sea, mirándolo cara a cara y siendo uno a su vez testigo fiel de su incómodo discurrir por las emociones, produce por extraño que parezca estados del alma en cierto modo placenteros y beneficiosos.

Con el dolor descubrimos la capacidad de "engañar" a la espesa condición humana. Esto sucede cuando nos sumergimos en todo aquello que daña el existir placentero al que todos aspiramos; en definitiva cuando los días no suben y bajan por el calendario a gusto nuestro. Entonces nace una necesidad nueva, la de mentirnos con elegancia, con el único ánimo de resistir y también de lucir ante los demás las heridas de la lucha entre el Destino terco y mi deseo de manejarlo a mi antojo.

De toda esa oscura lucha, si uno o una tiene las herramientas listas y el alma con las ventanas abiertas y en carne viva, nace el bendito placer -bañado quizá en cierto sadomasoquismo- de sobrevivir al sufrimiento, aún a sabiendas de que en esa guerra no se sale victorioso jamás; los dioses vencen siempre, pero no convencen nunca.

Todo ello me hace creer que es imprescindible cierto grado de oscuridad en el alma para que la poesía venga a la luz de la conciencia y reine en las tenebrosas parcelas de la sempiterna derrota humana. No nace por ventura la victoria en mares espejeantes de sol y tersos como paños de seda, sino más bien sobrenadando olas y vientos inmanejables que aterrorizan los sentidos y pliegan las velas del espíritu anonadándolo.

Concluyo y dicto para mí que en la inmensa mayoría de los casos, el artista encuentra en sus penas y desafíos acabados en derrotas la única medalla ganada -mejor diría arrancada- contra todo aquello que se opone al sueño imposible de estar vivo gobernando todos los sueños, uno a uno.

lunas del desamor

Qué suave es la mano de la noche

en las trenzas de la melancolía.

Duerme el día en el regazo de la luna

y el momento, esa ola hecha de tiempo

ilimitado e inimitable,

pasea amores escondidos

en los pliegues de las sombras

que se derraman como besos

sin dueño, en cada esquina.

Now (ahora)

Surges de la nada, te elevas, flotas,

sientes como te envuelve

la frescura del ahora.

El tiempo se detiene, respiras,

y en lo más profundo de ti,

abrigada por el momento

nace apenas sin ser vista una sonrisa.